Resumen toronja

Me gusta la piel blanca, se les transparenta el sonrojo, el calor, la euforia y el enojo. Me gusta que se encienda cuando grita, cuando la presionas y se ramifica la sangre rápido, convulsionando las venas en ese intenso son de verdes pálidos  y circuitos lila. Las puntitas de los dedos se crispan con el frío pintando un resumen toronja a lo largo de  la huella digital. El contorno de las cejas se expone rosa cuando lloran, las boquitas se inflaman de forma curiosa con el mentol de la crema dental, con la astringencia de algunos líquidos, después de bostezar y recogerse en su propio incendio, o con el simple roce de otra boquita tocona cuya obediencia se desarma para morder a tajos, con tierno e irreversible desespero. Cuando chupan hielo, cuando se aprietan por la risa, cuando se alivian la resequedad con la lengua sanando las grietas dejadas por el calor. Cuando se estremecen ante una duda intermitente. Cuando se preparan para saborear. 

En fin. 

Sólo quería ofrecer mi pensamiento como la reliquia que tu palidez conserve.  

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Colecciones

En todo hay colecciones. 

¿Qué coleccionas tú?

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Affaire

Entre el voltaje de las luciérnagas y el abanico nocturno de sonidos sedantes se despiertan tus manos reescribiendo en mis costillas ligeras la divina comedia. Es como el suave oleaje que no pide permiso para acariciar, el gusto fresa que a la  saliva embriaga, así se tratan las pieles que entre sí se calman. Fresquito el aliento al pronunciar este pedazo de texto que no es ni poesía, ni pintura, ni canción. La implosión de un orgasmo silencioso dicta este deseo traducido en un beso carmesí que a tu oreja victimiza y tu delicado descaro retrata.

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El acento de Jesús

Con desfile de gato dejas una carga indescifrables en el aire tras tu falta.  Asumes, niegas, aplaudes y entre tanto, engañas. Miras con suspicacia, sólo Dios sabe qué pasa por tu mente viciosa, qué predice tu malicia, que dictarán esos labios infernales. Tienes como primer defecto el ser tan inolvidable, el silencio mortuorio que deprimen mis preguntas ante tus jamases. Fuiste misterio. El acento de Jesús y el porqué del universo.

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Té de tilo

Aquellos fenómenos de los sueños…

Las caídas libres y los mares hechos de grama, el gritar sin voz y las tormentas de arena donde la arena no lo es, sino proyectiles de agua que acompañan el trinar de criaturas a las que les sobran patas. Quintos pisos sin techos y una que otra mala jugada binaria. Rostros desconocidos y miedos ambidiestros, terrenos baldíos y otra vez esos gritos que chocan y rebotan en lo plano de un mundo inventado por los circuitos de tu cerebro descansando de tanta realidad cuadrangular. Los sueños son el expectorante a lo normal. Bienaventurado aquel que sueña, que encuentra en ellos otros ritmos cardíacos,  otras consonantes, otros colores, nuevas maneras de respirar, de andar, de disparatarse, de despilfarrar porque todo sobra a medida que va siendo creado. Bienaventurado aquel que se sirve de lo deseado, que camina al revés, que come por el estómago y digiere en la boca ese suculento manantial de contenido harto de placer.    

Y no queda peso en el alma, sólo una fragancia diáfana, esa melancolía que todo lo retrata y salpiques de episodios huérfanos en un cráneo tornasol. Esa burbuja magnética en la que caes absorbido por té de tilo desde la esencia lavanda de tus sábanas blancas. Los reflejos eléctricos que te mueven la boca, las persecuciones que estremecen las pestañas, aquel frío violento que se escurre por la espina dorsal, y los ires y venires de pelvis que nos hacen apretar la almohada. 

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Resurrección

Me moví en los cinco continentes de mi cama, en ninguno pude descansar porque hay veladas que aún te veneran y brisas que se saben tu nombre, silbidos despeinando árboles y susurros en idiomas mundanos. Es así como se siente no sentir nada. Recuerdos que de viejas andanzas alimentan su garbo. De pronto  resucitas y yo todavía olvidándote a pedazos. 

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Occasus

El verbo despertar, su sonido instigador, lupa sobre la piel, célula madre y ocaso breve. La balanza cognitiva entre el sí y el no. El triste brío que desarma en palabras, la realidad estática en mis pupilas tan sólo caleidoscópicas. 

El despertar conduce  a los secretos de la alfombra, el sexo después de una velada ansiosa y tu pelo sobre mis hombros que reposa.

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Fotosíntesis

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Mala praxis

Se dió la mano, en una casualidad, la inspiración con la tristeza. Estar triste es una manera de hacer ausencia. Estarlo tanto que se adopta como estado natural. Ya en lo ausente encuentra la calma su esencia. 

Los tristes hablan con la franqueza de los muertos, quietud y carencia de aquel licuado de latidos hechos vocablos. Reencarnan en la mudez de lo que quieres decir.  Nos sabemos a través del silencio musitado, de las mentes en cuyas lagunas se reflejan los secretos de la luna, madura  e insolente. La tristeza consume despiadada. Los tristes, risas quebradas y desechos de insistencia por beber de la copa envenenada. 

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Cincos

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