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jueves, 29 de noviembre de 2012

Resurrección


Me moví en los cinco continentes de mi cama, en ninguno pude descansar porque hay veladas que aún te veneran y brisas que se saben tu nombre, silbidos despeinando árboles y susurros en idiomas mundanos. Es así como se siente no sentir nada. Recuerdos que de viejas andanzas alimentan su garbo. De pronto  resucitas y yo todavía olvidándote a pedazos. 

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Occasus


El verbo despertar, su sonido instigador, lupa sobre la piel, célula madre y ocaso breve. La balanza cognitiva entre el sí y el no. El triste brío que desarma en palabras, la realidad estática en mis pupilas tan sólo caleidoscópicas. 

El despertar conduce  a los secretos de la alfombra, el sexo después de una velada ansiosa y tu pelo sobre mis hombros que reposa.

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jueves, 22 de noviembre de 2012

Mala praxis

Se dió la mano, en una casualidad, la inspiración con la tristeza. Estar triste es una manera de hacer ausencia. Estarlo tanto que se adopta como estado natural. Ya en lo ausente encuentra la calma su esencia. 
Los tristes hablan con la franqueza de los muertos, quietud y carencia de aquel licuado de latidos hechos vocablos. Reencarnan en la mudez de lo que quieres decir.  Nos sabemos a través del silencio musitado, de las mentes en cuyas lagunas se reflejan los secretos de la luna, madura  e insolente. La tristeza consume despiadada. Los tristes, risas quebradas y desechos de insistencia por beber de la copa envenenada. 


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